Абсолютная свобода - через абсолютный контроль.
Возвращаешься домой.
Дважды щёлкает замок и стальная квартирная дверь гулко захлопывается за спиной.
Ты стоишь в полутёмной прихожей и, закрыв глаза, вслушиваешься в призрачную тишину пустой квартиры, впитываешь уже немного подзабытый запах дома. Ощущаешь, как он смешивается со ставшими привычными за эти дни запахами моря, крови и мускуса.
Потом, всё в том же полумраке, не включая свет, проходишь в комнату и, подтянув к себе найденный на ощупь стул, усаживаешься у окна, откинувшись на спинку и закинув ноги на подоконник.
Ты сидишь и смотришь сквозь своё отражение в стекле, как ветер играет листьями разросшегося за окном дерева. Смотришь и не видишь, поскольку мысли твои обращены внутрь себя: туда, где под шелухой прочих мелких чувств и ощущений - лёгкий голод, саднящая боль в сбитых костяшках, холод оконного стекла - свернувшейся тугой пружиной затаилась... пустота.
И ты понимаешь, что вернулся не весь. Что да - так было надо. И, наверное, иначе бы не получилось, но часть тебя осталась где-то там, далеко. Там, где ты задал вопрос и получил на него ответ. Не тот, который рассчитывал. Или тот, которого боялся? Впрочем, не всё ли равно? Сделанное - сделано.
...а потом в прихожей вновь щёлкает замок и хлопает дверь. Лёгкие шаги чуть слышны и ты, скорее догадываешься, чем слышишь, как кто-то входит в комнату и останавливается у тебя за спиной. Тонкие пальцы ложатся тебе на плечи.
- Ты вернулся... - даже не поворачиваясь ты представляешь лёгкую улыбку на произнёсших это губах.
- Я?..
И в этот момент приходит понимание, что там - внутри - не пустота, а набирающий силу росток чего-то нового. Нового чувства, новой личности, нового себя...
- Да. Я вернулся.
И ты оборачиваешься навстречу...
Дважды щёлкает замок и стальная квартирная дверь гулко захлопывается за спиной.
Ты стоишь в полутёмной прихожей и, закрыв глаза, вслушиваешься в призрачную тишину пустой квартиры, впитываешь уже немного подзабытый запах дома. Ощущаешь, как он смешивается со ставшими привычными за эти дни запахами моря, крови и мускуса.
Потом, всё в том же полумраке, не включая свет, проходишь в комнату и, подтянув к себе найденный на ощупь стул, усаживаешься у окна, откинувшись на спинку и закинув ноги на подоконник.
Ты сидишь и смотришь сквозь своё отражение в стекле, как ветер играет листьями разросшегося за окном дерева. Смотришь и не видишь, поскольку мысли твои обращены внутрь себя: туда, где под шелухой прочих мелких чувств и ощущений - лёгкий голод, саднящая боль в сбитых костяшках, холод оконного стекла - свернувшейся тугой пружиной затаилась... пустота.
И ты понимаешь, что вернулся не весь. Что да - так было надо. И, наверное, иначе бы не получилось, но часть тебя осталась где-то там, далеко. Там, где ты задал вопрос и получил на него ответ. Не тот, который рассчитывал. Или тот, которого боялся? Впрочем, не всё ли равно? Сделанное - сделано.
...а потом в прихожей вновь щёлкает замок и хлопает дверь. Лёгкие шаги чуть слышны и ты, скорее догадываешься, чем слышишь, как кто-то входит в комнату и останавливается у тебя за спиной. Тонкие пальцы ложатся тебе на плечи.
- Ты вернулся... - даже не поворачиваясь ты представляешь лёгкую улыбку на произнёсших это губах.
- Я?..
И в этот момент приходит понимание, что там - внутри - не пустота, а набирающий силу росток чего-то нового. Нового чувства, новой личности, нового себя...
- Да. Я вернулся.
И ты оборачиваешься навстречу...