Как-то я уже упоминал, о внезапно случившейся у нас литературной игрушке под условным названием "Десять цветов одного вечера".
Возникла она совершенно случайно и внезапно: во время очередной из попоек у меня в гостинке (О, весёлые были времена! ) меня внезапно вштырило написать некий текст. Я свалил от общей тусовки за комп и начал печатать. Нарисовавшийся за спиной Рольф заглянул в экран через моё плечо и, пробежав взглядом начало текста, выдал " - О, а я могу это продолжить!". Идея показалась интересной и мы написали каждый по варианту своего продолжения к этому началу. Потом в эту игрушку втянулась еще пара человек, так что по итогу у нас на руках оказались четыре разных рассказа с одним общим началом. Собственно, под "морем" мой вариант продолжения.

Новый Год с призраками или Вечер, которого не было.

Сигаретный дым обжёг лёгкие и вырвался на волю, рассеявшись мутной дымкой, как рассеиваются мечты, и оставив после себя горький привкус – привкус несбывшихся надежд и рухнувших планов. Горечь… И выступившие от едкого дыма слёзы… Только ли от дыма? Если бы я мог ответить на это с уверенностью…
Два часа до Нового года. Чёрт, когда то для меня Новый год был одним из лучших праздников – наполненный радостью, весельем. А теперь – лишь скука и горечь. Впрочем, чего ещё можно было ожидать? Ведь праздник является настоящим лишь в том случае, если ты встречаешь его в окружении близких тебе людей, которые смогут разделить твои чувства, твоё счастье, твою лёгкую грусть по поводу уходящего в прошлое года и с которыми можно будет посмеяться над этим глупым, несколько наивным чувством.
Каких-то два часа, и дурацкие куранты опять отзвенят полночь, знаменующую начало Нового года. А я… Что я? Я сижу на кухне и задумчиво размешиваю кофе в любимой кружке, разрисованной ирисами. Чёрный кофе – горький и сладкий одновременно. Как символично.